Cantos,
fugas de etéreos pedales
descrifran la noche.
Una voz enfrascada
en un par de comillas
mal colocadas se acuesta
sobre el pasto azul.

Es luna y media,
y el sueño ha perdido el último autobús.

Así, como un transbordador
viajando a dirección fija
resuena la luz de la luna
en las paredes
tomando fotografias al frío del otoño.
De incolora piel,
su reflejo, arco intocable,
juega con el albor por el asfalto,
lo trastoca,
intercambia el níveo rozar de la nebulosa
por un fuego que rasguña espaldas verdes.